ISTO NÃO É UMA NAVALHA

Uma vez,

cortei-me no fio falho de

uma navalha.

A sua inanimada má

vontade,

deixou-me desperto e 

ressentido:

Mordeu-me como um cão 

– a desgraçada! 

Mas isto não é uma navalha.

A navalha não morde 

como os amantes. 

A navalha 

não geme. 

A navalha 

não é doce, não cheira bem. 

A navalha não embriaga. 

Não nos queda estúpidos 

e tontos, ridículos nos pequenos nomes.

Volvendo-nos em ânsias de posse.

Em ânsias de dor e prazer. 

De dar e receber.

No final,

tudo o que nos resta

é o fio da navalha.

A sua linha falha 

e uma direção apenas.

Mais vale percorrê-la

em saltos mortais,

encarpados,

com saídas à retaguarda,

piruetas

e flic-flacs.

Mordendo e lambendo.

Troçando do perigo.

Embriagados.

Estúpidos.

Dizendo: isto não é uma navalha.

Só 

é 

possível 

percorrer o fio da navalha

despido

em flor

com amor;

e o resto pouco importa.

Rene Magritte, Lovers I